Lapsena äidilläni oli sininen päiväkirja. Pehmeässä marmoroidussa kannessa ja kuluneissa kulmissa. Heiltä saattoi nähdä, kuinka usein he ottivat hänet vastaan, kirjoittivat hänen sivuilleen ja lukivat ne uudelleen. Hän oli aina hänen puolestaan. On tietysti mukavaa myöntää, että olin hänen päiväkirjansa pääaihe. Mutta tämä ei ole täysin totta. Hänen päiväkirja oli myös itsestään monin tavoin. Miksi hän ei halunnut viedä minua kotiin, kun olen syntynyt.
Ja hän ei halunnut ottaa sitä kasvojen kasvojen ja vinoiden jalkojen takia, jotka luonto antoi minulle. Sitten vuonna 1972 syntyi lapsi, jonka silmät olivat upotettuina päähän ja valtava nenä.
Äiti odotti terveellistä vauvaa. Ja minä olen syntynyt. Minusta näyttää siltä, että hän arvasi jotain, koska kun synnytys oli ohi, ensimmäinen asia, jonka äitini kysyi lääkäriltä, ei ollut vastasyntyneen sukupuoli, vaan onko kaikki hänen kunnossaan. "Ei", lääkäri vastasi. "Hänellä on kohouma kasvoillaan ja rampaat." Sitten he eivät koskaan osoittaneet minulle, vaan veivät minut tehohoitoon. Kun sitten isäni katsoi minua ja kuvaili äidilleni, he itkivät yhdessä.
"Hän todennäköisesti kuolee", äiti sanoi.
Ei, hän on liian vahva ja terve. Siksi ei vaihtoehtoja”, isä sanoi.
Äiti kieltäytyi katsomasta minua viikon ajan. Sitten hän keräsi rohkeutensa ja tuli sairaanhoitajan kanssa laatikkooni. Kun hän katsoi leikkikentälle, jossa makasin, hän sanoi, ettei hän veisi minua kotiin.
Mainosvideo:
Myöhemmin hän kirjoitti siniseen päiväkirjaan:”Halusin hänen kuolevan. Sanoin sairaalassa, että en tarvinnut lastani ja etten vie häntä missään olosuhteissa. En tuntenut mitään tästä lapsesta."
Myöhemmin äitini alkoi käydä luonani säännöllisesti, mutta minua ei ollut tarkoitus viedä kotiin. Kerran tällaisen vierailun jälkeen epätoivossa hän tunnusti rehellisesti sisarelleen: "Hän on niin ruma!"
Lopulta hän suostui ulkonäköni kanssa ja onnistui erottamaan shokin tarpeesta kasvattaa lapsi, jolla ei ole kovin onnekasta terveyttä. Jyvät irtoivat kuoresta, ja hän onnistui selvittämään tunteensa. Eräänä hienona aamuna vanhempani keräsivät neljä veljeäni ja sisarta ja esittivät perheneuvostossa kysymyksen: "Otatko vauvan kotiin vai ei?" Ja niin kaikki lapset, yksi kerrallaan, nyökkäivät yksimielisesti. Rubicon ylitettiin.
Kymmenen vuoden täytettyäni ymmärsin osittain, mitä äitini tunsi nähdessään minut sairaalassa. Toisinaan pyysin häntä lukemaan jotain "kirjasta siitä, kuinka et halunnut viedä minua kotiin". Vanhempani puhuivat minulle rehellisesti ja rehellisesti ulkonäöstäni ja tunteistani syntymähetkelläni. Siitä keskustelusta tuli avain keskusteluun siitä, kuinka tulin maailmaan.
Mutta en ymmärtänyt heitä lopulta ennen kuin ensimmäinen tyttäreni syntyi, kun olin 30. Sitten tajusin todella, mitä äitini täytyi kokea. Vaimoni oli raskaana, ja pelkäsin kauheasti, että hän peri ulkonäköni. Sisälläni asui niin räjähtävä sekoitus voimakasta odotusta, epätoivoa, pelkoa ja rakkautta häntä kohtaan, jota ei ole vielä syntynyt, jota on vaikea välittää! Ainoa henkilö, jonka kanssa voin puhua tästä kaikesta, oli äitini. Mutta hän oli jo kuollut 5 vuotta sitten siihen aikaan.
Mutta muisto hänestä auttoi minua löytämään voimaa hyväksyä sen tosiasian sisällä, että hän voisi syntyä”tuollaisena”. Ja koska hän hyväksyi minut, voin hyväksyä myös tyttäreni. Olen oppinut, että lapsemme eivät aina synny täydellisinä. Vuosien mittaan jopa parhaat luonnolliset tiedot kuluvat. He syntyvät sellaisina kuin ne ovat - kauniita, erilaisia, monimutkaisia ja joskus "pilaantuneita". Täydellisyys tulee jälkeen. Se tapahtuu, kun hyväksymme heidän kauneuden ja "rumuuden", positiiviset ja negatiiviset ominaisuudet ja yritämme säilyttää jokainen saavutus henkilökohtaisen historiamme kannalta, joka päivä, ja kirjoitamme tästä kaikesta sinisissä päiväkirjoissa.